Vendrá otro año
en que otros pies
recorrerán el mármol
del templo siguiendo
un sueño inacabable
de substitución.
MÍRMEX (1)
Es la vieja historia
termita contra madera.
Resistiré sólo
un número limitado
de intentos de entrar,
unos cuantos émbates
contra la fragilidad.
Tú serás múltiple
de muchas bocas
y tienes siglos libres
para atacar mordiendo
las distintas piezas,
mientras me tienes detenido
en la alfombra, donde
las marcas de mis patas
retienen debajo el color
original de la alfombra.
Un poema de Tomas Tranströmer
(trad. de Roberto Mascaró)
DE MARZO DEL '79
Cansado de todos los que llegan con palabras, palabras, pero no lenguaje,
parto hacia la isla cubierta de nieve.
Lo salvaje no tiene palabras.
¡Las páginas no escritas se ensanchan en todas direcciones!
Me encuentro con huellas de pezuñas de corzo en la nieve.
Lenguaje, pero no palabras.
DE MARZO DEL '79
Cansado de todos los que llegan con palabras, palabras, pero no lenguaje,
parto hacia la isla cubierta de nieve.
Lo salvaje no tiene palabras.
¡Las páginas no escritas se ensanchan en todas direcciones!
Me encuentro con huellas de pezuñas de corzo en la nieve.
Lenguaje, pero no palabras.
ÓMPHALOS
No. La tierra se extiende grandes trechos
y acaba en el agua, las aguas
prosiguen hasta tocar continentes.
Así educan a caminar a la gente.
No: el círculo del mar
está siempre delante,
en cualquier lugar, y tu casa
se levanta sobre un ombligo
no exactamente en el centro,
inadvertido por las brújulas.
LEAR
Las hijas duermen. Sus cabezas en fila
son expuestos dientes de león
que ya superan la muralla.
Despertarlas, inventarse una luz
que las devuelva al lado incauto,
antes que aprendan a soltarse.
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